Quand s’installe la nuit,

Je suis assise à ma table,

Ma plume dans ma main brunie,

Et les yeux dans le vague.

J’ai vraiment perdu l’habitude

De tracer indéfiniment

Des mots criant d’incertitude,

Et des phrases sans sens.

Ma plume séance tenante,

Remplit ma page blanche,

De choses qu’on ne dit pas,

Parce que ça ne se fait pas !

Elle se fiche de tout ça,

N’ayant comme manières

Que la sincérité de son âme

Et comme frontières

La générosité de sa marque !

Elle me fait gentiment savoir,

En virevoltant joyeusement

Sur la feuille trop étroite,

Qu’il est grand temps

Pour elle et pour moi,

D’offrir autour de nous

L’éternité de l’amour !

Ils ont tout oublié, me dit-elle,

A trop se regarder le nombril

Ils en méprisent l’essentiel !

Mettons-nous illico à écrire !

Qu’ils sachent : nous, les poètes

Fixerons toujours dans leur vie,

La gaieté et la tendresse !

Je la laisse faire.

Elle court à perdre haleine

Jamais ne renonçant

A émerveiller ses paires,

De ses rimes triomphantes !

Je la laisse faire,

Et je cours avec …

« La poésie est cette musique que tout homme porte en soi »

 William Shakespeare