La plume caresse son menton, doucement. Elle réfléchit sans doute, elle est perdue dans le temps. A quoi tu penses, jolie plume, dis ? A quoi tu penses, jolie enfant ? A rien de précis. Je ne pense pas. J'attends. J'attends que viennent à moi les mots qui chantent. Ils sont là. Je les entends, tout au fond de moi, se bousculer aux portes de ma mémoire. Ils pestent, ils râlent. Ma plume inscrit le souvenir de ces bagarres. Le premier, le seul, le gagnant .... à être posés sur ma page. Tu sais pour qui. Et tu le connais. Le mot qui parle à ton oreille tous les soirs. Oui. Celui-là. Mon ami. Mon aimé.