La Plume de Giacometti

J’aime écrire. J’ai dû tenir une plume avant de tenir debout. Des textes, des poésies, des nouvelles, un journal. J’écris comme je respire: pour vivre. Ma complicité avec ma plume ne cesse de me surprendre moi-même : elle a toujours quelque chose à poser sur la page blanche et je la suis. C’est ainsi qu’est née la trilogie "Les petites filles de décembre", un roman plein d’émotions, une merveilleuse histoire d’amitié qui tourne autour d’un lourd secret de famille, un suspens qui tient en haleine... et qu'ont suivi les poésies où je me laisse aller aux confidences...
Ce que j'aime encore ? Photographier ce qui m'entoure. Toujours armée de mon Canon ou mon Fuji, j'aime me promener autour de la ferme et prendre l'image qui flashe mon regard: mes enfants, une fleur, un paysage, un animal... Mon appareil photo, je l'embarque partout où je vais, même au travail. Je suis capable de m'arrêter en bord de route quand je voyage parce que j'ai vu LA photo. Vous savez ? Celle qu'il faut absolument prendre. Au risque de se faire emboutir par la voiture qui suit ou se faire écraser par la voiture qui arrive !
Et oui. Autant j'ai mon carnet de note et mon crayon dans mon sac à main, le besoin d'écrire peut prendre n'importe quand, n'importe où, autant je trimbale mon matériel photo (boitier et objectifs) dans un sac à dos que je tiens à portée. Parce que, idem, le plaisir de figer le moment peut prendre n'importe quand, n'importe où. Alors je me tiens prête ...

“Je parle avec ma main, tu écoutes avec tes yeux et nous nous comprenons, n'est ce pas, en un seul sourire.”

(Shi Tao)

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Mardi 30 octobre 2007 2 30 /10 /Oct /2007 08:47

Nos rêves

Un adulte c'est un enfant qui a réalisé ses rêves - [Michel Boujenah]

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Communauté : Pensées d'ailleurs - Publié dans : Pensées
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Lundi 29 octobre 2007 1 29 /10 /Oct /2007 07:23

Mon roman - Extrait du Tome 2 : une autre vérité

Alicia marchait d’un bon pas le long du canal aux eaux verdâtres tendis que le soleil descendait sur le toit des maisons. Son long manteau rouge qu’elle avait laissé ouvert au vent léger de cette journée ensoleillée en suivait lentement la vive cadence … Elle se hâtait vers la bibliothèque où elle avait laissé Daniel une heure plus tôt. Elle lui avait promis qu’elle ne s’attarderait pas … Mais elle n’avait pas choisi le bon moment pour faire le tour des librairies du centre ville à la recherche de ce livre sur la culture et l’histoire juive que lui avait commandé Sarah Geschkalaï. Alicia était songeuse : depuis qu’elle s’était mise en tête de leur raconter l’enfance et l’adolescence d’Elaura, cette même enfance et cette même adolescence qu’elles avaient partagées, là-bas, à Berlin, Sarah reprenait le goût de connaître et enfin d’affronter l’histoire de ses ancêtres. Avec cette même soif que Théa et elle, elle replongeait dans son passé, ce passé douloureux qu’elle avait enfoui au plus profond de sa mémoire, et volontairement oublié. Elle éprouvait soudain le besoin de comprendre, de partager avec son fils qui portait, elle le réalisait soudain, le prénom de ce père inconnu, déporté comme tant d’autres dans ces camps d’où il ne devait plus revenir, tout ce qui avait construit sa vie sans qu’elle ne s’en rende réellement compte. Seule Elaura lui avait rappelé en lui montrant les étoiles ces soirs d’hiver qu’elle était la fille d’innocents martyrs de l’histoire, seule Elaura avait su lui montrer qu’elle devait en être fière, seule Elaura savait autrefois lui dire que ce n’était pas de sa faute … Elle s’était tue trop longtemps, elle retrouvait toute cette ardeur à faire de son histoire une vérité qu’il ne faudrait plus oublier, que son fils pourrait transmettre sans honte. Alicia sourit, les yeux embués, et passa doucement la mèche rebelle de ses longs cheveux d’ébène derrière le lobe parfait de son oreille. Elle éprouvait soudain une affection particulière pour cette femme qui lui avait servi de mère… Enfin, elle pouvait la regarder sans lui en vouloir de lui avoir caché ses véritables origines. Sarah Rosen, épouse Geschkalaï, s’était plus mentie à elle-même qu’elle n’avait menti à sa fille adoptive. Même Théa était étonnée de ce qui se passait, s’abreuvant de cette douloureuse histoire dont les maîtres de l’Organisation étaient complices et en partie responsables. Elevée dans la haine, mais désireuse d’essayer de faire confiance, elle découvrait son appartenance à une famille, brisée certes, mais une famille. Malgré sa défiance, malgré son refus et sa ténacité à refouler ses sentiments, elle observait avec étonnement les changements qui se produisaient autour d’elle. Il y avait chez les Geschkalaï une envie subite d’ouvrir les portes du passé …

Alicia, plongée dans ses pensées, ne vit pas tout de suite l’ombre menaçante qui l’enveloppa. Quand elle s’en rendit compte, il était trop tard. Elle était violemment plaquée contre le mur. Une main étouffa son cri de surprise et de frayeur, tendis que le canon du revolver se braquait sur sa tempe. Elle ouvrit de grands yeux horrifiés sur le visage marqué de l’homme en noir, tenta de se dégager. Il resserra sa prise, tendis qu’un rictus de mépris découvrait ses dents jaunies :

« Donne-moi la clef ! »