La Plume de Giacometti


     
J’aime écrire. J’ai dû tenir une plume avant de tenir debout. Des textes, des poésies, des nouvelles, un journal. J’écris comme je respire : pour vivre. Ma complicité avec ma plume ne cesse de me surprendre moi-même : elle a toujours quelque chose à poser sur la page blanche et je la suis. C’est ainsi qu’est née la trilogie "Les petites filles de décembre", un roman plein d’émotions, une merveilleuse histoire d’amitié qui tourne autour d’un lourd secret de famille, un suspens qui tient en haleine... et qu'ont suivi les poésies où je me laisse aller aux confidences...

Ce que j'aime encore ? Photographier ce qui m'entoure. Toujours armée de mon Canon ou mon Fuji, j'aime me promener autour de la ferme et prendre l'image qui flashe mon regard: mes enfants, une fleur, un paysage, un animal... Mon appareil photo, je l'embarque partout où je vais, même au travail. Je suis capable de m'arrêter en bord de route quand je voyage parce que j'ai vu LA photo. Vous savez ? Celle qu'il faut absolument prendre. Au risque de se faire emboutir par la voiture qui suit ou se faire écraser par la voiture qui arrive !
Et oui. Autant j'ai mon carnet de note et mon crayon dans mon sac à main, le besoin d'écrire peut prendre n'importe quand, n'importe où, autant je trimbale mon matériel photo (boitier et objectifs) dans un sac à dos que je tiens à portée. Parce que, idem, le plaisir de figer le moment peut prendre n'importe quand, n'importe où. Alors je me tiens prête ...


“Je parle avec ma main, tu écoutes avec tes yeux et nous nous comprenons, n'est ce pas, en un seul sourire.”
 

(Shi Tao)
     
       
   

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Lundi 8 février 2010 1 08 /02 /2010 04:25

hand2 031


Les femmes sont irréelles,
elles se promènent comme des anges sur l'Arc en Ciel de nos rêves...


[Frédéric Beigbeder]

Communauté : Autour des citations - Publié dans : Pensées
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Samedi 6 février 2010 6 06 /02 /2010 04:41

Dans ce petit village
Quelque part en Provence
Ça sent bon la Tramountane
Le thym et la lavande.
S'écoule le temps,
Doucement, lentement
Dans la pierre taillée à la main
Et le sourire des anciens.
Le village perdu s'endort
Au pied de la Montagne,
Bercé du souffle d'Eole
Et de l'ombre des nuages...

pierre3.jpg  
 

Communauté : plume d'oie - Publié dans : Ecriture
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Jeudi 4 février 2010 4 04 /02 /2010 05:27

Les Vanupieds (1) :                Les Vanupieds (2) :             Les Vanupieds (3) :      
Les Vanupieds (4) :                Les Vanupieds (5) :             Les Vanupieds (6) : 
Les Vanupieds (7) : là               Les vanupieds (8) :              Les Vanupieds (9) : 
Les Vanupieds (10) :              Les Vanupieds (11) :
           Les Vanupieds (12) : 
Les Vanupieds (13) :              Les Vanupieds (14) :           Les Vanupieds (15) : 
Les Vanupieds (16) :               Les Vanupieds (17) :            Les Vanupieds (18) : 
Les Vanupieds (19) :               Les Vanupieds (20) :           Les Vanupieds (21) : 
Les Vanupieds (22) :            Les Vanupieds (23) : là          Les Vanupieds (24) : 
Les Vanupieds (25) :            Les Vanupieds (26) :

Consterné, Adam se leva et partit à la recherche des deux planches demandées par sa sœur.

France respira profondément, essayant d’apaiser les battements furieux de ses tempes et la douleur lancinante qui lui dévorait la jambe. Ses paupières se refermèrent, l’espace d’un court instant. Elle avait l’impression très désagréable de flotter. La fièvre sans doute. Envie de dormir. Se laisser aller et avoir la paix. Mais elle réagit, parce que le souffle apeuré de sa petite sœur lui parvenait distinctement :

« Alissa ?

- Oui ? Répondit la blonde enfant aussitôt.

- Je… je dégouline… Tu veux bien essuyer mon… mon front ? »

Alissa trempa le fond de sa robe d’eau et le lui passa doucement sur le visage. France savoura la fraîcheur sur la peau brûlante de ses joues, gardant son regard brillant dans celui de sa petite sœur visiblement en proie à une grande détresse:

« Tu as très mal ? » Lui demanda cette dernière.

France ne répondit pas de suite. Elle voulut se redresser sur ses coudes. Alissa s’empressa de l’aider et l’obligea à s’appuyer contre sa poitrine. En temps normal France se serait dégagée avec agacement mais là, elle était à bout de force et trouvait particulièrement réconfortant la tendresse qu’Alissa lui témoignait. Une seconde, elle écouta son cœur battre…

« Tu as très mal ? Interrogea la fillette à nouveau.

- Oui, marmonna France, mais… mais ça va passer… bientôt…

- Tu ne pourras pas marcher avant longtemps alors ? »

France inclina la tête, trop fatiguée pour ouvrir la bouche.

« Qu’allons-nous faire ? Bredouilla Alissa. Rester ici ? Et s’ils nous retrouvent ? Qu’allons-nous faire, France ? »

L’aînée l’observa. Alissa était livide, terrorisée.

« Pas de raisons… qu’ils nous retrouvent ! Ils ne savent pas… Ils nous croient hors de la ville…

- Tu le penses vraiment ?

- Oui… »

France fut presque heureuse malgré sa souffrance de voir son joli visage s’illuminer.

« Tu vas vite guérir, n’est ce pas, France ? Demanda l’enfant encore.

- Mais oui… »

Il y eut un instant de silence. France referma les yeux, épuisée.

« Nous ferons tout pour que tu guérisses ! » Affirma Alissa tout à coup.

France entrouvrit les paupières et croisa son regard bouleversant de certitude.

« Tout, tu verras. Nous avons tant besoin de toi, Adam et moi ! Tu le sais, hein ? Adam et moi… nous avons tant besoin que tu sois là ! Alors nous t’aiderons à guérir, et si tu ne fais pas d’efforts pour, et bien nous t’y forcerons ! Tu dois guérir, tu dois guérir très vite ! »

France eut soudain une irrésistible envie de fondre en larmes. Elle détourna aussitôt la tête, luttant contre ce qu’elle considérait comme une faiblesse ridicule et stupide. Si une larme franchit malgré tout le barrage de ses longs cils noirs, elle fit son possible pour qu’Alissa ne s’en aperçoive pas
 

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